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A confirmação que faltava.
Agora só fica a faltar a vossa presença, algo que muito me encheria de alegria.
Quem quiser e puder aparecer nesta data, lá me encontrará a tentar dar o melhor num evento que, espero, seja, não do tamanho da minha altura mas sim, do tamanho dos meus sonhos.
Conto convosco?
Devolutos
estes meus sentimentos
janelas cerradas, já sem nada
nem portadas
o mundo por um fio
a luz, essa matriarca
agora finada
já sem nada
devoluta também
© Copyright Miguel Santos Teixeira
Essa noite eu já vivi.
Essa noite eu já conheci.
Essa noite foi a primeira noite com que me deparei depois de ti.
Perdido e sem rumo, nela entrei e nela me perdi, a pensar apenas e só em ti. Por isso essa noite sabe a ti, sabe de ti e não me deixa mentir quando digo que chorei ao te ver partir.
Depois dessa, muitas outras noites eu já vivi, perdido e sem rumo, desolado por não mais te ter a meu lado, de coração destroçado, alma escura como este breu que depois se fez em dia também, desde então.
Como um denso nevoeiro, a minha visão tolda-se sem nada a que se agarrar e por isso aguardo o teu regresso para então esta escuridão se dissipar e de novo à luz do dia poder voltar.
Sem receios de que de novo possa amar e nesse imenso mar de tantas ilusões, sentimentos e outras sensações, me seja outra vez permitido sonhar, com noites de luar e dias, enfim, brilhantes, nos quais dois amantes se banhem de luz sem que isso seja a sua cruz, mas antes a sua sorte em vida, a de alguém que encontra o seu par e nele se acolhe e conforta, nele encontra guarida.
© Copyright Miguel Santos Teixeira
Confronto-me com aquele ser na cruz e partilho da sua dor. Também eu fui brindado em vida com uma pesada cruz que arrastei a cada dia da minha existência e que tem sido presságio da minha morte anunciada. Também eu fui flagelado e milhentas chagas se me abriram em rios de sangue que verti em direcção ao imenso mar onde me vejo submergir a cada espaço de tempo. Não deveria haver permissão para tamanho sofrimento. À flor da pele ou profundo como o abismo em que nos deixamos cair, atraídos pela tentação, pela vida de ficção com que julgamos iludir a realidade. E esta não é a minha realidade. Fechado entre quatro paredes de um quarto nu, de tudo despojado. Agradeço a dádiva, a esperança em mim depositada, a ajuda que me foi dada sem nada exigir em troca senão a minha redenção, a minha abnegação à vida de pecado a que me submeti e que tem impregnado os meus dias. Lamento desapontá-los guardiões da fé, da crença num poder do além, mas essa promessa jamais a poderia cumprir. Pois não é esta a minha realidade. Sou animal selvagem e não admito cativeiro algum. Ninguém nem nada me priva da liberdade que me percorre as veias, que me permite respirar. Nem que isso signifique a morte. Pois também ela é libertação. A suprema libertação.
Excerto do projecto "Crónicas de Serathor", de Miguel Santos Teixeira.
anoitece, amanhece
e de premeio o mar
onde tudo acontece
qual espelho que tudo reflete
uma imagem, uma prece
na medonha força que cresce
e das bravas vagas emerge
e embrutece
até que saciada esmorece
ao som das ninfas
do cântico que adormece
e prepara a hora, que anoitece
para novo dia, que amanhece
© Copyright Miguel Santos Teixeira
De quem vieram as ordens para avançar com a revolução?
Pouco se sabe.
Mas pressões de um insatisfeito grupo de militares, podem ter despoletado o processo.
Queriam a mudança, o corte com a ditadura, mas sem derramamento de sangue.
Para mostrarem ao mundo que era possível cortar sem fazer feridas.
O pai, militar orgulhoso de ter integrado a bem-sucedida operação, mostrou ao filho a metralhadora.
A G3, com o cravo cravado no cano a travar a saída de uma munição que fosse.
O filho, sem perceber o que se passava, mas visivelmente contagiado pelo entusiasmo do pai, pegou no cravo e cheirou-o.
O pai baixou a guarda e agora o cravo já nada podia deter.
Nem mesmo a bala, que, fatalmente, o atingiu pelas costas.
Lá fora, a celebração subia de tom.
Já no chão desta casa, um outro tom, este vermelho sangue, desabrochava.
Inocente, a criança olhou o pai inerte, o soldado tombado.
Era dia de festa.
© Copyright Miguel Santos Teixeira
estás a um passo dessa linha
com que um dia te marcaram
com que um dia te travaram
imposta desde a primeira hora
de que não reténs memória
estás a um simples passo
dessa linha esmagadora
fina, leve, avassaladora
que te foram quantas horas
e de que não reténs memória
estás a um passo dessa linha
dessa constante assombração
coisa riscada no chão que pisas
que te impediu cada acção
agora te lembras
desde a primeira hora
© Copyright Miguel Santos Teixeira (2013)
no sepulcral cair da noite
no tumulto que se queda e finda
no silêncio que se apraz agradado
neste fim que aqui jaz agendado
até novo ciclo de tudo de novo
e de nada que se compadece
na orla de um céu que nunca entristece
jamais envelhece
apenas se ergue e deita
se acende e ofusca
na sequência que são os dias e as noites e o tempo
que corre lesto, na pressa de se fazer maior ainda
de tanto que já é e tem
que nem a memória nem ninguém
para lhe dizer basta
são horas, mas de te acalmares
de esse ímpeto furioso refreares e simplesmente apreciares o que são os teus filhos
minutos, segundos
escassas parcelas que de ti se perfizeram
mas que agora somente esperam
por um singelo momento de contemplação
de uma pausa na quietude destas planícies sem fim
onde parar não é morrer
onde tudo se remete à expiação
impassível face ao perdão
impossível
© Copyright Miguel Santos Teixeira (2013)
és a minha pequenina, és a minha menina
és sonho feito realidade, és anos que somas à minha idade
marcas tu agora o tempo, és dia, és noite, és meu alento
estás aqui, estás ali, mas é neste peito que vives em permanência
neste desejo que é urgência
de te ver seguir adiante, confiante
orgulhoso de quem tu és
tanto, tudo e mais ainda
a minha menina, a minha pequenina
© Copyright Miguel Santos Teixeira (2013)
de início, ferozes
as folhas da vida correm velozes
incentivadas pelo querer e tudo poder
galopam bravas a ânsia desmedida
a meio caminho travam o passo
não mais estugado, algo cansado
é hora de abrandar, de pensar
de entender a manta e descansar
depois adiante, ao retardador
esmorece a vontade, maior o dissabor
enorme o desejo em recuar
a tempos que se recusam a voltar
que o querer rejuvenescer paira a certa altura
entre a terra e o céu a que ascenderemos
corre no curso inverso que é o do tempo
nesse portento de força em contramão
que a vida é um fantoche sem jeito
que a reboque do tempo se espreguiça no seu leito
e nele se materializa
nele se realiza
nele se avista tão longe quanto o dia em que se precipita
ela que se julgava infinita
© Copyright Miguel Santos Teixeira (2013)