Quanto vale a tua escrita? Que peso efectivo pode ela ter
ou deixar de ter numa sociedade em que mesmo os mais básicos
valores se deterioram a um ritmo alucinante, em que a
prioridade é cada vez mais focada em bens de primeira necessidade,
em que o espectro da pobreza, da mendicidade, há
muito assombra cada um, sem olhar a credo ou a raça? Qual o
valor real de uma palavra vinda de ti, de uma frase que aches
brilhante, a todos os níveis intocável? Será que sem aquilo que
dizes e que escreves o mundo pode continuar a avançar? Será
assim tão determinante para o correr dos dias aquilo que tens
para dizer, tudo quanto passas para o papel, sejam ideias, rascunhos,
diálogos? Quem estipula o teu valor? Seja comercial,
seja meramente artístico? E mesmo esse, quem é ele? Que tem
de extraordinário ou por que possui ele essa procuração que
lhe permite avaliar o valor deste ou daquele conteúdo, deste
ou daquele pedaço de escrita? Nessa subjectividade que é analisar,
avaliar, conferir maior ou menor nota a um punhado
de folhas tingidas pelo negro das ideias que nelas se materializaram
e agora se preparam para fazer pela vida ou morrer a
tentar. Um livro será sempre um livro. As letras são as mesmas
para todos, apenas o seu encadeado varia de autor para autor,
de acordo com o enredo, a ideia, o ritmo, o estilo. É essa a
magia da escrita: encantar e surpreender com algo que está ao
alcance de todos. Terá a tua escrita o quanto lhe baste nessa
matéria? Que a teus olhos tem isso e muito mais. Mas não
quererás tu ir mais longe e um dia vires a ingressar nesse restrito
círculo dos que são amados e admirados pelo que escrevem
e o modo como o escrevem?
Quem pretender adquirir um exemplar, ou mais, deste meu mais recente mergulho na escrita literária, por favor proceda ao pedido nos comentário. Obrigado e Boas-Festas.
que me são omissas, que em permanência não lhes chego sequer a sentir o sabor
São horas que passam na minha ausência, mas que contam tanto como as outras no acumular de todas as que um dia se me irão somar
Horas que se adicionam às de uma vida, mas que as não vejo ou sinto como horas
São quase sempre horas nocturnas, horas adormecidas em que também eu me embalo rumo ao paralelo mundo dos sonhos
Nessas horas é o silêncio quem ergue a sua voz e do alto da sua solenidade acrescenta tempo ao tempo que me perfaz
E quando acordo
(na manhã seguinte a essas horas que nem as vivi, sequer senti, apenas se perfizeram porque são essas as suas ordens)
sou eu mais essas horas por companhia, por sombra que me segue e acompanha e acrescenta camadas de tempo ao tempo que já somei, bem cimentadas na pessoa que sou e de que só as rugas e toda a degradação deste meu ser