chegaste

e nem te anunciaste

que não é preciso, és quem és

naquilo de que és feito, perfeito

intenso na luminosidade, no calor abrasador

nos dias maiores, no campo, na cidade

és louvado, ansiado, o mais desejado

e mesmo ao deitar da luz, na calma que depois se produz

é o teu bafo quem manda, quente, dormente

que a brisa depois enlaça e num terno abraço apazigua

amolece e embala com laivos de paixão

até que dessa lícita união, fruto do vosso ventre

a nova alvorada dêem razão

e com ela novo reinado de um brilho como nenhum outro

de dias a fio de canícula

de sorrisos rasgados, de olhares embalados

de corpos contigo deleitados

como oferendas por te lembrares

por nos agraciares e esta fome saciares

nos fecundares neste leito de tantos suores

azul acima, azul abaixo

desde este teu primeiro dia

ao que, ainda tão longe mas já saudoso

marcará a tua breve despedida

nem anunciada

partiste

inédito de migalhas (100NEXUS_2011)

É nas palavras que me refugio

Nesse amontoado de tanta coisa

Composição de passo terno, legado eterno

(...)

Excerto do poema tudo o resto que é tudo tirado do meu Frágeis passos, negros hábitos - poemário 1, disponível em http://www.bubok.pt/libros/3564/frageis-passos-negros-habitos--poemario-1

Arrisco a vida

Pois a morte sei-a garantida

Nada vislumbro, não vejo saída

O tempo parou e o sinal mudou

Vermelho, agora em mim encarnado

(...)

Excerto do poema linha terminal tirado do meu Frágeis passos, negros hábitos - poemário 1, disponível em http://www.bubok.pt/libros/3564/frageis-passos-negros-habitos--poemario-1

Não há-de te salvar o que deixaram
Escrito aqueles que o teu medo implora;
Não és os outros e encontras-te agora
No meio do labirinto que tramaram
Teus passos. Não te salva a agonia
De Jesus ou de Sócrates ou o forte
Siddharta de ouro que aceitou a morte
Naquele jardim, ao declinar o dia.
Também é pó cada palavra escrita
Por tua mão ou o verbo pronunciado
Pela boca. Não há pena no Fado
E a noite de Deus é infinita.
Tua matéria é o tempo, o incessante
Tempo. E és cada solitário instante.

Jorge Luis Borges, in "A Moeda de Ferro"

E por vezes as noites duram meses
E por vezes os meses oceanos
E por vezes os braços que apertamos
nunca mais são os mesmos E por vezes

encontramos de nós em poucos meses
o que a noite nos fez em muitos anos
E por vezes fingimos que lembramos
E por vezes lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos
só o sarro das noites não dos meses
lá no fundo dos copos encontramos

E por vezes sorrimos ou choramos
E por vezes por vezes ah por vezes
num segundo se evolam tantos anos

David Mourão-Ferreira

Obra Poética 1948-1988

Ao ler Prosas Apátridas, de Julio Ramón Ribeyro, fui dar com um tema sobre o qual também eu já me havia debruçado e sobre ele reflectido.

Diz ele então no fragmento 78 deste seu livro:

Para um pai, o calendário mais verdadeiro é seu próprio filho. Nele, mais que em espelhos ou almanaques, tomamos consciência do transcurso dos dias e registamos os sintomas de nossa deterioração. O dente que a ele sai é o que perdemos, o centímetro que cresce é o que diminuímos, as luzes que adquire são as que em nós se extinguem, o que aprende é o que esquecemos e o ano que soma é o que nos é subtraído. Seu desenvolvimento é a imagem simétrica e invertida de nosso consumo pois ele alimenta-se de nosso tempo e constrói-se com as amputações sucessivas de nosso ser.

E sobre esse mesmo tópico, digo eu a certa altura num dos meus livros:

(...) Como se o crescimento deles nos sugasse vida, se sustentasse nas nossas defesas, as que tentamos erguer para não envelhecer, e assim tombassem por terra no momento em que nos apercebemos de que todo esse processo evolutivo deles é imparável e logo também o nosso. (...)

É esta a beleza da escrita, da literatura, de ler outros autores, de os descobrir e, no processo, descobrirmo-nos também a nós.

um dia fui criança, ainda me lembro

o mundo enorme e eu insecto

e eu bombeiro e eu guerreiro e eu sempre a sonhar

era criança e tanto que não sabia e então descobria

cada dia novas metas, novas conquistas

tudo era fome, curiosidade, imediata paixão

um dia fui criança

e nunca me hei-de arrepender

do que foi aprender, de a cada dia mais e mais saber, e eu sem me aperceber a crescer

a perder contacto com aquele insecto de que a certa altura me fui esquecendo

onde ficou ele? perdeu-se e não me acompanhou nesta viagem?

gostava dele, da sua companhia, das suas ideias loucas, das brincadeiras e trapalhadas em que se metia

um louco, esse insecto

tenho saudades dele e pena que não me faça agora companhia

tem dias que bem queria, que bem me apetecia andarmos só os dois, a esquecer as regras e a fazer apenas o que é proibido

eu e ele por aí, a esquecer os crescidos, a sermos dois insectos, a sugarmos tudo de cada dia, a sermos crianças adornadas de uma imensa alegria

que ser criança é nada pedir

é existir e tudo ter de descobrir

é rir, é dar gargalhadas de coisas parvas

é deixar à roda a cabeça dos nossos pais

é esgotarmos energias até não podermos mais

um dia já fui um insecto, pequeno, irrequieto

um miúdo, uma criança, um orgulhoso analfabeto

que posso eu fazer para nunca mais deixar de o ser?

inédito de migalhas (100NEXUS_2011)