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TUDO É ILUSÃO, DESDE O QUE PENSAMOS QUE PODEMOS AO QUE JULGAMOS QUE TEMOS.

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ausência

por migalhas, em 09.11.10

há pó no ar

folhas que deixaram a mãe árvore e dançam agora à desgarrada

há tanto mar daqui até onde a vista pode alcançar

pensamentos que afloram

raízes que se aprofundam

a pique, num bater ritmado, compassado

um coração aqui, outro ali

corações por todo o lado

na frágil paisagem onde repousa este olhar adocicado

apaixonado pelo que vê, ouve, mas já não sente

na aragem que corre com a gente

nas ruas despidas de fogo

sem réstia de paixão ardente

 

pelo chão, como lixo ou despojos sem uso

querelas antigas por sarar

desprezadas, leva-as o vento

num tormento que não as há-de abandonar

 

profundo cinzento

retrato lamacento

do que um dia foi viçoso, frondoso

hoje apenas pálida figura

despida de fogo, de compostura

ilusão que aqui habita

amargura que a vida dita

nudez de fogo

dele ausente, eternamente carente