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TUDO É ILUSÃO, DESDE O QUE PENSAMOS QUE PODEMOS AO QUE JULGAMOS QUE TEMOS.

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palavras

por migalhas, em 18.08.10

fogachos, são-no quase sempre

um fala, agride

outro conversa, encanta

outro ordena, impõe

outro sussurra, seduz

e são farpas e são rosas (senhor!) e são o que são aos ouvidos de quem as escuta, aos olhos de quem as lê

mas nunca vãs

quase sempre fogachos

períodos breves apenas preenchidos pelo som que delas brota

qual canto de sereia que se ouve ao longe e se afasta até não mais se distinguir

o seu valor é o que lhe damos

seja no tom que se lhes imprime, seja naquilo que nos suscitam

umas vez paridas, voam breves

resistem um tempo que não se conta

aquele que apenas para nós conta

quem as ouve, quem as interpreta, quem as ignora

fogachos que se erguem agora

para se quedarem mortos na próxima hora